13 février 2095. 23h50. Londres, Angleterre. Dans une cave de maison.

« Pot de poudre de ventricule de dragon. Sang de lutin séché au soleil pendant 28 jours et 6 heures, trois cheveux de vélane, un copeau de gingembre, des étoiles de flammes ardentes de magyar à pointe.

Le mélange préparé, la jeune sorcière, aidée d’une aïeule, fit réchauffer le tout pendant 69 secondes à feu doux avant de le verser soigneusement dans deux bocaux troués. Elles sortirent de l’immeuble en silence, enfourchèrent leurs balais, échangèrent un sourire complice, puis s’envolèrent dans la nuit.
Deux trainées de poudre dorée sur toute la ville, qui se déposait tel un voile léger sur les toits et disparaissait petit à petit en entrant en contact avec un objet, faisant éclore des roses rouges écarlates sur les habitations. Lorsqu’elles eurent fini, elles attendirent, toujours dans le ciel. Premier coup de cloche du village voisin. Leur regard brillant parcourut Londres. Deuxième. Troisième. Quatrième. Cinquième. Sixième. Septième. Huitième. Neuvième. Dixième. Onzième coup. Elles retirent leur souffle. Il fallait que ça marche, même si elles n’avaient aucune certitude que cela fonctionnerait. Elles espéraient, seulement. Il fallait un peu de magie joyeuse dans Londres, que l’aura suprême de cette ville autrefois rayonnante revienne, pour un jour, ou une semaine au moins. Douzième coup de minuit.

14 février 2095. 07h17. Londres, Angleterre.

Le soleil se levait sur Londres et les oiseaux sifflotaient une mélodie enchanteresse. Aucun nuage en vue, une température bien plus chaude que celle du début de fin d’hiver, cependant le soleil ne brillait pas franchement, laissant libre champ au vampire qui aurait décidé de profiter de cette journée. Tout semblait parfait, quasiment planifié ou anormal, pour ce 14 février. Louis McHale se réveilla le sourire aux lèvres, le cœur transporté d’un sentiment profond et passionné, qui se dirigeait directement vers sa voisine, à qui il n’avait plus dit un mot depuis deux mois à cause d’une dispute sur le Spirit/Dieu. Pauline Trish s’éveilla aussi avec une étrange sensation de bien-être total et d’amour ardent dédié à son voisin, Louis McHale, malgré sa haine absolue pour ce mufle.
En réalité, tous les habitants de Londres se réveillèrent ainsi, épris d’une personne de leur connaissance ou inconnue, quelque soit leur relation auparavant. Ce fabuleux matin n’était pas éternel, chacun le réalisait, quelque part au fond de soi, mais ignorait cette crainte. Combien de temps durerait ce conte de fée ? Ils s’en moquaient, puisqu’ils nageaient dans un bonheur suprême et se prendre la tête ferait une tâche sur ce magnifique tableau.

14 février 2095. 08h13. Londres, Angleterre.

Pas d'alerte. Il n'y avait rien. Pas de tintement, pas de lieu vers lequel elle avait un besoin irrépressible de se rendre. Juste un grand silence dans son esprit. Un grand rien. Et ce n'était pas normal.
D'habitude la ville ne dormait jamais. Londres était en perpétuelle ébullition. Ce n'était pas parce que Dieu avait annoncé son existence que les humains s'étaient calmés. Ils restaient des êtres qui obéissaient à leurs pulsions et parfois, ces dernières n'étaient pas bonnes et elle devait intervenir pour les rappeler à l'ordre. Il y avait ceux qui voulaient profiter de cette seconde chance générale pour repartir d'un bon pied et développer de bonnes relations inter-espèces. Il y avait ceux qui voulaient saisir cette opportunité pour faire grimper en haut de l'échelle leur propre race.
Cela faisait six mois que le Spirit avait disparu, qu'une ambiance plus sereine baignait Londres mais pour autant, la paix n'était pas vraiment là. Et elle, qui avait accepté d'être Gardienne, avait de quoi faire à chaque instant.
Sauf aujourd'hui, il n'y avait rien... Et ce n'était pas normal. Ce n'était pas non plus normal qu'elle trouve particulièrement séduisant ce bel homme assis sur cette terrasse et que, rien qu'à sa vue, son coeur en soit comme... réchauffé. Elle se sentait tout chose et son habituelle impartialité semblait l'avoir quittée. Que lui arrivait-il ?

23 mars 2095. 10h35. Londres, Angleterre. Sur le Chemin de Traverse.

« Vous n'en avez pas entendu parler ?
« Ah non, je dois admettre que je n'avais rien entendu à ce sujet avant que vous m'en touchiez un mot ! Mais maintenant, cela me met le doxy à l'oreille. C'est vrai que...
« Chut !!! Attention !

La sorcière se tut aussitôt après que l'autre l'ait alertée, et son regard suivit celui de la première. Ces deux sorcières-là étaient connues pour être les deux plus grandes pipelettes du Chemin de Traverse et le moldu qui passait non loin d'elles se sentit assez mal à l'aise d'être ainsi scruté par ces deux commères à baguette. Ne comprenant pas pourquoi elles le dévisageaient ainsi, il accéléra le pas et rejoignit une rue moins "magique". Même si les différentes races avaient décidé de s'allier pour faire face au Spirit, il y avait certains quartiers qui restaient résolument sorciers et dans lesquels les moldus n'étaient visiblement pas les bienvenus...

La vérité était que ces deux jacasseuses étaient en train de discuter des récentes disparitions qui, étrangement, ne semblaient toucher que des sorciers, ou parfois certains vampires, mais les moldus paraissaient rester saufs. Ca jasait au Chemin de Traverse et dans les lieux fréquentés par les sorciers parce qu'on commençait à se demander ce qui se passait. La gaieté et l'amour qui avaient baigné Londres le jour de la Saint-Valentin avaient bel et bien disparu et n'avaient malheureusement duré qu'une journée, laissant derrière eux la place à des rumeurs de plus en plus persistantes concernant un groupe extrémiste qui enlèverait sorciers et vampires. Mais elles ne restaient que des "on-dit" car personne n'avait jamais rien vu, ce groupe, s'il existait, était introuvable et aucun communiqué officiel n'avait été lancé, annonçant l'existence de ce groupe ou ce qu'ils voulaient.

Indéniablement, un voile de suspicion, d'inquiétude et de terreur commençait à planer sur la ville...

6 avril 2095. 07h05. Londres, Angleterre.

« Nom d'un troll !!! Chérie, viens voir ça !

Une photographie se déployait sur la une de la Gazette du Sorcier. Contrairement à d'habitude pourtant, l'image ne bougeait pas. Elle avait été prise par un appareil moldu et toute la journée, toute les chaînes de télévisions passeraient en boucle cette photo qui s'étendait déjà sur tous les journaux de la ville. Le cliché représentait un homme, légèrement de profil, penché au-dessus d'un corps sans vie. Le plus troublant étant sans conteste la lueur en forme d'ailes qui semblait sortir du dos de l'homme.

« Tu crois que c'est une blague, que c'est faux ?
« Ca m'étonnerait, la Gazette a dû vérifier ses sources. De toute façon j'avais déjà entendu des gens dire qu'ils avaient vu des personnes transplaner sans baguette, avec des ailes dans le dos. Ca fait que confirmer.
« Sûrement... Tu crois que c'est eux qui sont responsables de toutes ces disparitions... ?
« J'en sais rien. Peut-être bien, on sait rien d'eux...

C'était la première photo de qualité que le monde découvrait des Gardiens, toutes les précédentes ayant étrangement été inexploitables. Et avec les rumeurs qui circulaient en ce moment et le mystère qui planait autour des Gardiens, une chose était sûre : ils allaient être plus d'un à faire l'amalgame avec toutes les disparitions et les enlèvements qui touchaient les sorciers et les vampires...